Un cortado, por favor

Salís con frío por dentro y por fuera: gracias aires acondicionados, gracias lluvia sin pretensiones. ¿Por qué no habré traído algo más para cubrirme? No importa, un cortado sin azúcar en la cafetería del frente lo arregla todo, menos el dolor de la caída 15 minutos después en la pierna derecha. No importa, necesito comprar los frasquitos para cumplir con la TSA. Llegás a la tienda y la imagen es repulsiva, todo está por encima del 50% de descuento y la gente, me perdonarán la metáfora, parecen buitres comiéndose al animal herido: me siento terriblemente incómoda, náusea si se quiere. Por supuesto, no encuentro los frascos que necesito. Cuando llego a la caja para comprar ese papel decorativo londinense que me ha gustado toda esta vida y la mitad de la otra, le pregunto a la chica que por qué están con esos descuentos. La tienda es española, me dice, y por lo de la crisis, los dueños han decidido cerrar todas las tiendas fuera de España para por lo menos salvar esa. La veo a los ojos, me embarga una tristeza terrible: sabré yo de eso, de trabajar a toda máquina mientras te desmantelan el horizonte, literalmente. Le agradecí que me ragalara esos segundos, porque la pobre no podía con la cola de gente cargando espejos, portarretratos, tazas. Lo lamento mucho, le dije. Salí con el alma a los pies y en diagonal, otra tienda, todo con 50%, hasta los muebles y las vidrieras. Nadie preguntaba por qué esas rebajas, solo les interesaba comprarse un bolso de cuero, la pañoleta, el collar. Es otra tienda española. Por dicha el taxista tenía una buena conversación para el regreso. En el paladar, el amargor de un cortado sin azúcar.

 

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